Roman (11)

Voici la suite tant attendue de notre roman et quelle suite... Richard Lejeune s'est vraiment lâché à l'instar de Jean D.! Une belle promenade lyrique! Je vous laisse découvrir l'excellent texte ci-dessous :


Lucette ? Lucille ? Lulu ...
"Bon sang, mais c’est bien évident", s’entendit-il murmurer tout en enfilant fébrilement sa veste de héros fatigué, et vaguement conscient de parodier une scène culte de sa série télévisée préférée dans laquelle, inévitablement, tous les mystères accumulés pendant les nonante minutes du feuilleton se dénouaient, les uns après les autres, miracle d’un esprit humain plus que prolifique, dans les quatre ou cinq dernières d’entre elles. Il y a longtemps. Il y a si longtemps : c’était le temps où, s’appelant toujours ORTF, la télévision française proposait à ses yeux ébahis de jeune policier des enquêtes où le blanc le disputait au noir, la technique n’ayant pas encore évolué vers la couleur. C’était aussi le temps où Miss Apple n’avait pas encore proposé de croquer dans sa pomme multicolore. C’était enfin le temps où, malgré ses 22 ans, il était obligé de porter, au début de sa jeune et prometteuse carrière, le costume que ses parents lui avaient acheté pour le mariage de sa soeur, quelques années auparavant. En fait, le seul qu’il usa pendant très longtemps. Il se souvient encore de ce veston à deux pans dans le dos - mode de l’époque (?) -, en flanelle grise, mal taillé car trop large, qui le rendait gauche aux yeux des filles : "C’est toujours beau le gris pour un mariage, avait décrété la raison maternelle", qui avait bien évidemment fait l’impasse sur ses propres goûts. Il détestait le gris, un gris aussi terne que les images du petit écran de télévision trônant majestueusement au milieu d’une grande table sur roulettes, prétendument en acajou ciré, sur le napperon terni en dentelle de Bruges que son père avait offert à sa mère pour leurs trente ans de mariage.
"Et puis tu pourras le remettre à d’autres occasions", conclut-elle d’un ton péremptoire.

Et il y en eut, des occasions ! La dernière étant l’enterrement de sa mère. Je pense me souvenir qu’une idée, assez saugrenue, voire même surréaliste le tarauda quelques heures : ne serait-il pas bon fils si, pour faire plaisir à maman, elle qui tant aimait la flanelle grise, il déposait ce costume de noces d’autrui, désormais lustré, râpé, dans le cercueil ?
Il n’osa pas. De peur, peut-être encore de la vindicte de cette Folcoche ardennaise. Mais plus prosaïquement parce qu’il n’avait pas matériellement le temps, entre le décès et l’enterrement proprement dit, de se rendre à la ville voisine et d’y acheter un neuf. A son goût, cette fois. A sa seule convenance, mais surtout pas gris ! Ni en flanelle ...

"Bon sang, mais c’est bien évident", s’entendit-il murmurer.
Indubitablement éloigné qu’il était de la théorie de la réminiscence chère à Platon, et à son professeur de philo, alors qu’il usait encore, à la fin de son adolescence, ses culottes courtes reprisées à maints endroits - "on n’est pas des richards, mais pas question que mon fils aille à la grande école avec des trous aux fesses !"-, avait asséné la fierté maternelle, sans se douter que c’était sous les quolibets des copains en jeans "pattes d’eph", le dos courbé, qu’il franchissait la grande grille de l’Ecole Polytechnique de la ville la plus proche, centralement posée à trente kilomètres de Liège, capitale de la Province éponyme, à trente kilomètres d’Aix-la-Chapelle, en Allemagne, où Charlemagne, le Père de l’Europe, était inhumé, la barbe assurément flétrie; et à trente kilomètres de Maastricht, aux Pays-Bas, ignorant que plus tard elle offrirait son nom à un traité controversé dont la simple prononciation causerait apparemment beaucoup de problèmes à un ministre poitevin; mais aussi que sa célébrité dépasserait les seules frontières du pays et attirerait des hordes de jeunes fumeurs en quête d’évanescents rêves psychédéliques; indubitablement éloigné qu’il était aussi, tout comme Sartre d’ailleurs- (là, il se rengorgea, ne boudant nullement la comparaison) - des théories freudiennes sur l’inconscient, il devait néanmoins se rendre à l’évidence : malgré lui, à l’insu de son plein gré, son cerveau toujours bouillonnant avait enregistré et le nom de l’actrice principale, et le titre du spectacle sur cette affiche placardée parmi tant d’autres.

"Bon sang, mais c’est bien évident", s’entendit-il une nouvelle fois murmurer : il était maintenant là, devant elle, cette affiche ondulemment collée sur un petit panneau publicitaire à l’étroit dans la rue qu’ils avaient voici peu, son collègue et lui, négligemment empruntée pour se rendre - pour presque courir, en fait - vers le Cybercimetière. Il était là, maintenant, devant elle, cette artiste inconnue de la Belgique et des environs : Lulu Güdüyük. Ce nom était décidément aussi imprononçable pour lui que l’était Maastricht pour Philippe de Villiers !

Un instant, il songea à contacter Mat.
Il avait rencontré Mathilde voici bientôt six ans, un dimanche de décembre, à Kaysersberg, dans cette enclave légèrement surélevée du marché de Noël qui habillait la ville, le long du petit cimetière dissimulé derrière les échoppes illuminées et richement décorées des marchands de boules multicolores et autres gadgets destinés à alourdir les sapins plantés dans le coin des salons du monde entier, ou presque ...
Elle était physiquement rivée, comme trois mille trois cent trente-trois autres tubes digestifs sur pattes à un petit gobelet blanc d’où s’évadait allégrement une légère fumée qui venait lui caresser le bas du visage : avec ce vin à la cannelle, bouillant, Mat espérait se réchauffer et les mains et le corps.

Après un premier sourire - il faisait lui aussi la queue pour obtenir le précieux trois mille trois cent trente-quatrième athanor - et quelques banalités de circonstance, sans vraiment le vouloir, ils se retrouvèrent déambulant dans la schweitzerienne bourgade, s’extasiant devant les mêmes vitrines, les mêmes décorations, les mêmes charmantes gamines portant la coiffe traditionnelle et se laissant photographier, pour quelques piécettes, sur le petit pont de pierre.

Vers 13 H. - comme le temps passe vite quand on noue une nouvelle relation ! -, il lui suggéra le restaurant. Ce sera pour une tarte flambée au Münster.
Certes, il y avait du monde, et bruyant de surcroît. Certes, ils durent patienter un temps relativement long. Mais ils eurent l’intelligence de mettre à profit ce moment particulier pour faire un peu connaissance. ET boire une demi bouteille de Tockay Pinot gris. Elle fut subjuguée par la narration qu’il fit de certaines de ses enquêtes quand, entassant Pélion sur Ossa, il avait accumulé suffisamment de preuves pour confondre le coupable; notamment ceux du meurtre de Jean-Roger Ducroyd et du crime de l’Orient-Thalys. Il fut plus qu’agréablement étonné de sa propension à l’écouter, sans mot dire, les yeux écarquillés, osant à peine relever une grande mèche de ses cheveux auburn qui s’ingéniait à continuellement venir farder son oeil gauche.

Le repas terminé, ils pensèrent se revoir. Sans plus ...

C’est à l’été suivant qu’elle accepta, pour une raison qu’elle ignore encore, son invite à découvrir Bruxelles. Il lui réserva une chambre à l’Hôtel Métropole, place De Brouckere où, trois matins successifs, avec tact et élégance, après le petit déjeuner, il vint la quérir aux fins de visiter la ville.

Il commença par le plus fantaisiste des monuments : une fontaine, à un coin de rue du vieux Bruxelles, certes la plus originale qui soit : un petit bonhomme en bronze, originellement du XIVème siècle, ce jour-là en maillot rayé 1900, urine fièrement devant les appareils photographiques des touristes hilares, surtout japonais. (Il est des fois, reconnaissons-le, où "rire jaune" n’a pas la même acception à Bruxelles qu’à Paris ...)

A ce Manneken-Pis mondialement connu, fait pendant, on le sait moins, une petite statue figurant son "épouse", satisfaisant le même besoin naturel : située au fond d’une ruelle cul-de-sac du quartier des restaurants, près de la rue des Bouchers, à trois pas de la Grand-Place, elle n’attire que quelques curieux. Poireaute crut bon de la présenter à Mat qui, à juste titre, jugea la position de la dame d’un goût douteux.

S’engageant sur la gauche, par la rue Charles Buls où, dans une alcôve de pierre, le gisant de bronze d’Everaerd t’Serclaes, libérateur de la cité au milieu du XIVème siècle, et devenu depuis porte-bonheur attirant les caresses des passants, un peu comme au Père Lachaise le monument dédié à ce grand séducteur qu’était, paraît-il, Victor Lenoir, assombri par le temps, présente néanmoins en un endroit très intime de son anatomie quelques centimètres plus dorés, plus polis tant les ont rituellement titillés les mains de jeunes femmes en mal de maternité, espérant par ce vain attouchement mettre fin à leur stérilité, ils débouchèrent sur la Grand-Place, cet incontestable joyau de l’architecture flamande.

A nouveau, il admira sa façon de l’écouter lui détailler certaines des plus belles façades. Francophile, il attira son attention sur celle qu’occupa Victor Hugo fuyant le coup d’Etat de Louis Bonaparte. Puis sur celle de la "Maison du Roi", imposant bâtiment gothique dont hérita Charles Quint et qui, entre autres richesses, abrite actuellement les centaines de costumes - plus de 750 lut-il sur le prospectus distribué à l’entrée - constituant la garde-robe du Manneken-Pis.
Pruderie oblige ? Non, folklore mâtiné d’une touche surréaliste. A la belge, évidemment !

La chaleur étouffante de la Grand-Place quand ils sortirent du musée incita Mat à accepter la proposition qu’il lui fit de se désaltérer. Il y avait certes là l’embarras du choix, mais il préféra l’emmener un peu plus à l’écart de la foule, rue du Marché aux Herbes, dans un des plus vieux et pittoresques troquets de la ville, A l’Imaige Nostre Dame, tout au fond de l’Impasse des Cadeaux, étroit boyau auquel on accède - mais encore faut-il le savoir ! - par un porche en pierre anonymement coincé entre deux boutiques.

Loin de l’effervescence estivale, ils y furent les seuls clients. Mat se délecta des 33 centilitres de Gueuze Mort-Subite que la patronne lui servit, à la demande de Poireaute, accompagnés de petits cubes de fromage d’une quelconque abbaye, saupoudrés de sel de céleri.

Le lendemain, c’est dans une voiture qu’il avait louée pour l’occasion - Poireaute n’était nullement motorisé -, qu’ils parcoururent la ville : l’incontournable Atomium, mais aussi la Tour japonaise, le Palais Royal, le Parc du Cinquantenaire, l’incroyable maison de Victor Horta ...

Et, pour prolonger cette ambiance Art nouveau, il l’emmena place Rouppe souper au Comme chez soi, une des très grandes tables du pays. Elle connaissait certes celle des frères Haeberlin, à Illhaeusern, prestigieuse s’il en est, mais admit sans hésitation que la cuisine de Pierre Wynants et Lionel Rigolet, son gendre, valait aussi le détour.

Quand il vint la chercher au Métropole, le troisième et dernier matin, elle paraissait soucieuse : elle avait une grande nouvelle à lui annoncer, mais plus tard, prévint-elle ...

Il consacra la matinée à faire le tour des boutiques de mode, croyant lui être agréable : mais elle ne s’enthousiasma pas vraiment. Pas plus pour celle de l’extravagant modiste Elvis Pompilio que pour les vitrines d’un couturier où des centaines et des centaines de cravates, alignées comme les soldats de terre cuite du tombeau de l’empereur Qin, classiquement ou excentriquement colorées, ne pouvaient que susciter l’admiration : elle avait bien une copine, dans le Sud, qui proposait en ses rayons des centaines et des centaines de chemises. Alors, ces cravates ainsi exposées, vraiment, rien d’exceptionnel : c’était l’ABC d’une bonne présentation, sans plus. Poireaute n’insista pas. Devant tant de mauvaise foi ...

Seules, en définitive, place du Grand Sablon, les alléchantes devantures du pâtissier Wittamer et surtout du chocolatier Marcolini - le chocolat en général, le belge en particulier : son péché plus que mignon -, entamèrent enfin son mutisme matinal et entraînèrent son adhésion vespérale : dans un de ces petits sacs en carton noir épais, elle emporta une des nombreuses créations du maître : une vingtaine de petits carrés d’un brun violent, à peine bombés, saupoudrés de paillettes d’or, disposés en forme d’étoile dans un somptueux coffret où l’esthétique de l’ensemble rivalisait avec l’arôme de chacune des pralines. Quant au prix - mais pourquoi ce détail bassement matériel ? -, il s’ingénia pour qu’elle ne le connut jamais ...

Et ce ne fut que sur le quai de la Gare Centrale, alors qu’était déjà annoncé l’International pour Strasbourg qu’elle osa. Pratiquement pour la première fois de cette dernière journée brabançonne, d’humeur labile, elle devint volubile : Mat lui annonça qu’elle quittait la France. Pour devenir Stambouliote. Sans autre explication. De toute manière, le train démarrait. En outre, elle ne lui en devait aucune ...

Ce serait donc par mail, ou par l’intermédiaire de son blog, qu’il la contacterait peut-être pour plus d’éclaircissement sur ce patronyme : Güdüyük, Lulu Güdüyük. Ce nom se révélait décidément aussi imprononçable pour lui que l’était apparemment Maastricht pour De Villiers.

Et là, devant cette affiche, sa mémoire, péremptoirement, lui dicta, à grands renforts de sons, mais aussi de lumières, d’époustouflantes et flamboyantes lumières, des images, SON image. Turbide, il chancela, tant l’émotion était forte. Son corps vacillait, tout comme son esprit. Il s’obligea à poser une main contre le mur, tout à côté du panneau d’affichage : Lulu, Lily. Lily, Lulu ... Lily Passion ...

Venant du Cybercimetière, ELLE descendait la rue :il la voyait, l’entendait, l’attendait. La Grande Dame, tout de noir vêtue, telle la Camarde comme on se l’imagine, hiératique, adamantine, étonnamment belle dans sa laideur affirmée, le pied gauche en premier comme sur ces statues égyptiennes de l’Ancien Empire, s’avançait, s’approchait de lui.

Hâve, Héraclès Poireaute transpirait, titubait. Il se cramponna tant bien que mal à l’appui de fenêtre, sentant les larmes sourdre sous ses paupières. Comme jadis à Pantin. Ou à Mogador. Ou au Châtelet. Ou à Carpentras, au tout début de sa carrière, en première partie du tour de chant de Maxime Le Forestier. Des larmes, comme à Bruxelles, dans l’immense salle de Forest National quand elle égrena les premières notes de ce fabuleux spectacle allégorique qu’elle avait écrit, trois années durant, pour elle, délicate, et Gérard Depardieu, massif.
Antipodes. Chassé-croisé. Séduction, violence. Fulgurance, demi-mots. Mise en abyme existentielle.

Barbara interpréta ce soir-là l’histoire de David, l’assassin blond au coeur tendre qui tuait chaque nuit dans la ville où Lily Passion se produisait. Et ce soir-là, Poireaute s’émut, sanglota, sentit son coeur, son corps s’envoler vers elle; il hurla, scanda, trépigna, applaudit à tout rompre, dix, vingt, trente minutes presque. Debout. Et Forest National avec lui ... qui refusait de les quitter, Gérard et elle ...


"Bon sang, mais c’est bien évident", pensa-t-il une dernière fois : les yeux mi-clos, d’une pâleur marmoréenne, il voyait sa silhouette approcher, d’une sérénité apollinienne, noble telle une nixe sortant de l’onde, coruscante, lèvres rouges, cheveux courts, d’une élégance à couper le souffle, se confiant à lui, rien qu’à lui.
Uniquement, il en était à présent certain, pour le guider dans son enquête ...

C’est vrai cet assassin m’obsède
C’est vrai cet assassin me suit
Qu’il me suive ou qu’il me précède
Il tue je chante je chante il tue
De ses crimes abominables
Sur l’acier de son couteau nu
Je lis que son âme est malade
Et qu’il pleure dans ses mains nues
C’est vrai cet assassin m’obsède ...
Héraclès Poireaute n’entendit pas la suite. Qu’importe, il la connaissait par coeur. Le principal à ses yeux ? : il venait de comprendre.
A tout le moins s’en persuada-t-il avant de sombrer complètement ...
Richard Lejeune